YO, EL MÁS NORMAL

Estaba tirado en el sofá de mi casa sujetando una copa de vino. Tengo 30 años, parece como si tuviera 45 pues me siento como un excremento de chiguagua quemado al sol de un descampado. Una barba de 3 semanas que olía a vino y mi pijama blanco/gris. Como era costumbre ya iba apurado de tiempo para llegar al trabajo. Yo, residente de UCI de un gran Hospital donde trabajo más que nadie y el mérito  se lo llevan otros. Yo, un tío guapo e inteligente que lo único que hace es trabajar y follar y follar aunque la mayoría de veces con subnormales pero eso sí,  qué sexo! Yo el rey, el hijo pródigo de mi tierra el que más folla y el que está menos loco de todos mis amigos locos. Yo! El más normal. Todo mentira.

Esta puta casa es lo único que tengo, esto y este vino afrutado de tanino corpulento que deja cierto regusto a palíndromo viejo de alcornoque cacereño… AH! Asco de vida, si no tengo ni idea de vino. ZAS! Estampo la copa de vino contra la pared, me ducho y voy en mi moto al trabajo, el rey del servicio entrando por la puerta, esa es la única sensación que hace no estamparme a 200 Km/h  contra una tapia.

Hola ¿Qué hay? Hola. Hola doc. ¿qué pasa? Hola buenos días. Si si serán para ti. Hola, hola. ¿Qué tal guapo? Mejor que tú. Hola compañero, haces mala cara…

Es 31 de Diciembre y me toca guardia de 24horas. Llegan las campanadas. Solo puedo visualizar los muslos de las enfermeras y las caras que se van desencajando por tanto trabajo y cava catalán. Pin una pin dos. Suena el móvil, un capullo se ha volado medio cuerpo con un Obús? Pero qué coño es un Obús? Se ha volado la mitad de la pared abdominal la mitad de la cara y media pierna. Le cuelgan 4 metros de intestino por los suelos. El paciente tiene 33 años y está llegando al hospital. Está vivo, si si, está vivo. 12!! Y un idiota tirando confeti otro que abre una botella de champan y me da un corchazo en la mano, pienso que lo mato.

Si está vivo el paciente es mío, pero qué coño es un obús y qué estaba haciendo con el maldito obús, oh dios qué freak (pensé cuando leí Obús en wikipedia). Veo a mi compadre de cirugía plástica , que tendrá una plácida noche, cómo le clava los ojos a Rosana, una residente de… boom boom qué mas dá! De mejillas rosadas y de pechos sugerentes, qué ricura dios mío y a mí me esperan 4 metros de intestinos. Le espeté, hijoputa si te la tiras te mato, pero qué va, él sabía que no lo mataría y yo que se la cepillaría en la habitación del pánico reservada para los pacientes con ébola, el lugar perfecto parapetarnos mi general, parapetarnos.

La vin compale estaba esho peaso el noi de 33 años. Efectivamente se había volado medio cuerpo y la sala olía a intestinos reventados sangre y heces acompañándose de un frío incómodo. Rápido ingresé en el paciente todo tipo de sustancias vasoactivas y sueros mientras los cirujanos se preparaban a reparar a 2 Caras, así lo llamaba uno de ellos y el ayudante cantaba en el quirófano, “prepárate, va a estallar el Obús” yo solo pensaba en Rosana, cariño mío Rosana no te tires al pardillo plástico, la imaginaba en mi cama dormida a mi lado, me levanto le hago un café, desayuna hacemos el amor se marcha de casa y no vuelvo a hablar con ella en meses porque la calentura se me ha pasado y en el circuito toca Sepang.

Yo no fumo, tengo un olfato prodigioso, una desgracia hoy. La semana pasada hubo un accidente en la base militar de Rota y tuve que estar bañando toda la noche a los quemados y las intubaciones de los más críticos era una odisea, a la mayoría tuvimos que hacerles traqueteo porque el fuego aspirado les había provocado graves estenosis en la vía respiratoria. Esas bocas podridas y el olor a cuerpos quemados… Lo peor es llegar a casa y bajarse los pantalones. Cuando cagas reconoces en las deposiciones el hedor de los pacientes, entonces sabes que te has tragado sus humores y se han instalado en toda tu dimensión, por dentro. Me da pavor. Tengo un bote de Vics Vaporub al lado del wáter.

Ser médico es una elección de hace tiempo, un sacrificio para el espíritu dinámico y alegre y una salvación para el que tiene por alma una alfombra mojada en el suelo. Me proporciona estabilidad, dinero, cierto estatus, pero a cambio he vendido años de aventuras llenas de desdichas y victorias de polvo sangre y cielo. No he aprendido nada de mi abuelo, malagueño boxeador que emigrando a Argentina fue capaz de hacer las Américas al contrario que la mayoría de emigrantes de aquella época que se dejaron las manos para levantar lo que hoy día es Miseria Argentina. Se ganó a puñetazo vivo el apelativo de “El Malagueño”. A gallego campesino respondía doblando espinazos y quemando catres y novias. Tiene 90 años fuma puros, vive en un chalet en Málaga y se va a casar con una brasileña de 75 y yo cago no muertos.

2 Caras está estable, sobrevivirá, he estado toda la noche con él, me debe su vida de freak, me la debe pero no sabe ni quién soy. Por la mañana la noticia ha generado expectación y hay una cámara de Telemadrid grabando al jefe de servicio. “Oh sí, el servicio de UCI está preparado para esto y más. Trabajamos duro”

Llego a casa, me rocío de Vics Vaporub, me ducho, me sirvo una copa de vino me echo en el sofá, enciendo la tele; 

“Cristiano Ronaldo sale del armario. La novedosa relación con Ricki Martin ha mejorado su registro goleador. Lleva una media de 180 goles por partido, se ve que los centrales del equipo contrario se apartan y le dejan rematar a placer. <<La vida me sonríe, afirma el astro>>”

Vuelvo a ser feliz.

Hala Madrid

THA