Sinceridad

Me gusta llegar a tu casa, sentarme a la mesa y escucharte
pero a veces, mientras hablas pienso en ti:
en tus ojos, en el iris verde caleidoscópico.

Hablas de Buero Vallejo y sé que estoy perdido
porque lo último que recuerdo es algo de tu tensión arterial.

Estoy aquí delante, en un acto de egoísmo,
arrebatándole al mundo la gran obra que son tus días;
así, adoro tu anonimato.

A veces llego cansado, se me nubla la vista,
aguanto lo que puedo y disfruto de ti como mancha.

Es algo que hago a menudo, perdonarás que te diga
que nunca es demasiado: si me levanto por agua,
miro tu melena desde arriba, si del suelo recojo algo
me detengo en tus tobillos, en todas tus formas, efectos y ángulos,
nunca es demasiado.

Soy sincero: no puedo escuchar y a la vez,
dibujarte para siempre en mi alma.

THA